¿Te gustan los libros?

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Dolor anónimo

Nadie sabe tu nombre,

no conocen tu pena,

no imaginan tus miedos.

Tú podrías ser yo,

estar sentada en mi sofá

con mi bebida humeante

entre tus dedos,

tus hijos a tu lado…

Yo podría ser tú,

y tiritar de frío y de miedo

bajo la lluvia y la inclemencia

y el desconcierto

y el desamparo.

Sin embargo, tú mueres

por intentar permanecer,

porque quieres vencer

al demonio del hambre,

la guerra o la pobreza;

y yo muero lentamente,

sin darme cuenta apenas,

creyendo que estoy viva

porque tengo un sofá

y un café caliente,

cuando en realidad

mi tiempo se desliza,

traicionero y silente

sin que yo lo perciba.

No somos tan distintas;

tú te esfuerzas por sobrevivir,

yo por sentirme viva.

En cambio, yo estoy aquí,

a cobijo; y tú en las noticias,

medio hundida en el fango,

tiritando bajo la llovizna.

Tu anónimo dolor

me apena tanto…